J’aime trouver dans vos faubourgs l’inconnu qui pourrait me tuer. La foule s’agite et grouille comme l’enfance après l’école ; de la peine, et de la pitié pour le côté de mon cœur qui croyait être le flâneur. Puisque rien n’est unique, pas même ce rien : que dirait la chaleur de tes vertiges ? Les ombres des masses noieraient-elles l’orgueil de la tienne ? Ce cœur plein des regrets des garçons d’église que l’on congédie sans un mot…