leurres.

Par l’aiguille recouds, Ciel, croyance païenne,
La douce lettre à mes ongles volée ; attire,
S’il te plaît, son encre moins noire que mes pensées
Tout contre son col rouge de langueur pour mon ire,
Merci. […]

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Epars dans tous les coins de la chambre muette,
Je revois les débris de la fière toilette
Qu’elle portait, quand elle est arrivée hier
Toute imprégnée encor des senteurs de l’hiver.

Charles Cros