Par l’aiguille recouds, Ciel, croyance païenne,
La douce lettre à mes ongles volée ; attire,
S’il te plaît, son encre moins noire que mes pensées
Tout contre son col rouge de langueur pour mon ire,
Merci. C’est donc la peur sortie de vers à moi,
Vers sa crainte et la mienne avancée, qui découd
Les fers de l’heure morte, accablée de dégoût —
Par la manche cachée. Peux-tu y croire encor ?
Pourvu les yeux sur vous, l’esprit ouvert parfois
Pourvu des voeux des fées qui bénissent le corps —
J’en dis trop ; c’est toi, Ciel, les graines en nous plantées —
Pourvu par l’heure la victoire faite sienne,
Toute sienne, l’éclat qu’une géante enlève
D’yeux fatigués de pleurs, du col noyé de sève.